jueves, 25 de abril de 2013
miércoles, 26 de diciembre de 2012
paisajes de málaga
Se encuentra
el mar en todos lados. Atrás, en el frente, por encima y por debajo. Es por
causa de esta mole de piedra amarilla que aparece en la playa como barco varado
propio de otra época, de todas las épocas. Su curvatura repite en un eco el
continuo crujido de las olas en la orilla, sumando así los sonidos con los
sonidos, del mar a la roca, de la roca al mar. Superpuestos. Poseídos por la
gratitud de lo hermoso. Luego, luego, luego.
Luego sólo
quedan los pequeños guijarros que se escabullen con la resaca y son como
intermedios, como los silencios de una melodía, importantes. Luego, luego,
luego.
Luego, otra
vez el rugido del mar.
La belleza
queda aquí traducida en un rayo de sol de mediodía sobre el mar y en el canto
del mar.
El agua está
fría, sin embargo es tan azul que resulta imposible no querer estar envuelto
por ella, no querer, al menos por un instante, ser ella. Formar un todo con
ella y producir música mientras el sol brilla.
Una roca, como
un barco, encallada en la arena de una playa que no deja de sonar y el sol
brillando contra las olas dueñas del sonido. ¡Eh aquí la grandeza del mundo!
viernes, 9 de noviembre de 2012
polen
Lloverán
gotas de polen por la ciudad dejada. No caben más dominios en su seno. Harta
está de ciudad. Más publicidad le habían hecho y por ello más sola se siente
hoy que será mañana.
No
habrá espacio para tanto polen que vuela llenando rincones. Reinos nuevos que
no dan abasto de tanta pesadez que sucumbe a sí misma.
¡Basta!
¡Digo basta!
Y sigue
la retahíla de experiencias que no suman nada más que números uno tras otro.
Único infinito que espera el mundo que está harto de tanto polen.
Fuiste
primavera pensando en florecer, no siendo hoy más que mañana, una capa de
pesadez y ciudad desalojada. Llena de sí misma. Sucia y llena de vaciedad.
¿A dónde
vas por caminos que están trazados? No hay futuro en tu mañana cubierto de
frutos podridos.
Salía
ella de casa para encontrarse con un todo infinito que le enseñó que no tendría
nada, puesto que lo quería todo.
Vivir
para morir. Ya lo había escuchado antes. Falta de cortesía imaginativa que no
le dejaba ver de dónde salía tanto polen.
No
parará. La ciudad es grande. Como un infinito de calles, ventanas y pasillos
que no miran ni conducen a ninguna parte. No hay condenas ni salvas. Frío
silencio envuelve una prohibida satisfacción.
Silencio
blanco de polen.
Sueños.
Pesadillas.
No
habrá más que ciudad.
Infinito
de luces y sombras artificiales. Risas estereofónicas huecas de corredores
vacíos. Y no habrá nadie allí. No se crean para eso las ciudades.
Ciudad
infectada de primavera sin futuro. Ruin perspectiva de fracaso colectivo.
Espejos
rotos sin reflejo cargados de infinito. No sabrá dónde ir. Ni tan siquiera
porqué. No habrá más camino que el que cree.
Infinito
enlazado en infinito. Dadle un multiplicador cero.
Descubre
con terror que no hay nada. Que todo está. Continua y perpetuamente todo está.
Todo es. Ve la cadencia del sinsentido
del infinito lleno de números, donde su mente inexperta no puede llegar. Donde
no quiere estar. Publicidad engañosa de infinitos cercanos. No habrá ciudad
para tanta duda de infinito.
No
quiere más polen. Harta está de tanto correr. La primavera no se irá. El futuro
es ahora. No nos queda ni la espera.
No
puedo salir de aquí. Odio esta fantasía de infinito que no me deja avanzar. No
quiero futuro. Quiero que me devuelvan mi presente. Harta vivo de tanto polen
que ciega mis entrañas. Me sucumbe la vida de pensar en infinitos que no pedí.
No
recuerdo como fui. Ni siquiera porqué lo fui.
Construcciones
exponenciales de barbaries de polen. Primavera que me ahoga. No me dejan salir de mí.
Supervivencia
basada en infinito constante. Publicidad de mí misma. Utopía no construida. Me
desgarro las entrañas pensando que no deberá ser así. Tan sólo me hago heridas.
Crezco
sin compás como crecen los vertederos de falsas primaveras. Utopías, dicen, de
verdades erradas.
Ciudad
exiliada de sí misma. Fuiste y serás. Infinito de nada no vacío de polen que
llenará tus cloacas de perdición y putrefacta primavera.
Sueño
por no querer vivir más. Sueño que llena mi vacío existencial. Sin sentido de
futuro. Me obligan a vivirlo ahora.
Almas
entrelazadas de pánico de vivir.
sábado, 27 de octubre de 2012
perdiendo el norte
¡Tierra a la vista! -cantan las sirenas-.
¡Capitán!, vemos tierra, ¡nos ha llegado a nuestros oídos!
Y así, sin cuestiones, conquistamos nuestro mundo.
Oídos abiertos a dulces audiciones. Embriagados de parques temáticos. Sus gritos de sirena nos taponan el entendimiento. ¡Son molinos, Sancho!
Los colores de la falsa alegría ocultan la ruina de la sociedad. Barcos en una botella de güisqui. Colores temporales cubren el espacio de viaje. Utopía apagada.
Espacio público. Espacio privado.
Común. Ajeno.
¡Capitán!, ¿gritamos tierra a la vista?, las sirenas la anuncian.
Sociedad decadente, sociedad ruinosa. Sociedad cubierta por lonas de colores y encerrada en una botella. Bebed para olvidar. ¡Perded el norte!
¡Capitán!, vemos tierra, ¡nos ha llegado a nuestros oídos!
Y así, sin cuestiones, conquistamos nuestro mundo.
Oídos abiertos a dulces audiciones. Embriagados de parques temáticos. Sus gritos de sirena nos taponan el entendimiento. ¡Son molinos, Sancho!
Los colores de la falsa alegría ocultan la ruina de la sociedad. Barcos en una botella de güisqui. Colores temporales cubren el espacio de viaje. Utopía apagada.
Espacio público. Espacio privado.
Común. Ajeno.
¡Capitán!, ¿gritamos tierra a la vista?, las sirenas la anuncian.
Sociedad decadente, sociedad ruinosa. Sociedad cubierta por lonas de colores y encerrada en una botella. Bebed para olvidar. ¡Perded el norte!
martes, 23 de octubre de 2012
miércoles, 3 de octubre de 2012
repite
Su historia le marca más. Pide más. Él es
más y no lo sabe. O sí.
¿Qué es más importante?
No se responde.
Tiene tantas ciudades. Tantos mundos que
le da igual crear más. Ya no puede salir. Llega un momento en que no quiere
salir. Come más. Devora más. Crea redes de araña con aquello que come.
Un espacio híper-cúbico, repetitivo. El
hombre corre. Encerrado tiene sed. Encerrado quiere fumar. Un cigarro y pasa a
su realidad anterior. Encerrado tiene sed. Encerrado quiere fumar. Un cigarro y
pasa a su realidad anterior. Encerrado tiene sed. Encerrado quiere fumar. Un
cigarro y pasa a su realidad anterior. Encerrado tiene la sensación de que
encerrado tiene sed, que quiere fumar. Consciente en una híper-realidad
repetida se vuelve repetidamente consciente de que tiene sed y de que quiere
fumar. Fuma. Piensa que si es capaz de repetir su realidad continuamente podrá
fumar y siempre tendrá la misma sed, no más. Fuma. Repetidamente encerrado fuma
avanzando en su realidad, rompiendo su eje, avanza en una realidad que repite
sabiendo que fumar no le va a dar más sed de la que tiene. Fuma.
Su consciencia repetida alcanza un nuevo
pensamiento. Fuma en tantas realidades repetidas al tiempo que nota cómo ha
roto su eje primordial y ha creado una nueva realidad a partir del eje de realidad inicial. Usando la
continua repetición ha creado un nuevo eje. Ya no tiene marcha atrás. Fuma
tantas veces en realidades distintas repetidas que ahora la ha hecho vía única
y tiene más sed. Se da cuenta de nuevo de que es un hombre que corre, encerrado
y tiene cada vez más sed, no pudiendo dejar ya de fumar.
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