polen

Lloverán gotas de polen por la ciudad dejada. No caben más dominios en su seno. Harta está de ciudad. Más publicidad le habían hecho y por ello más sola se siente hoy que será mañana.

No habrá espacio para tanto polen que vuela llenando rincones. Reinos nuevos que no dan abasto de tanta pesadez que sucumbe a sí misma.

¡Basta! ¡Digo basta!

Y sigue la retahíla de experiencias que no suman nada más que números uno tras otro. Único infinito que espera el mundo que está harto de tanto polen.

Fuiste primavera pensando en florecer, no siendo hoy más que mañana, una capa de pesadez y ciudad desalojada. Llena de sí misma. Sucia y llena de vaciedad.

¿A dónde vas por caminos que están trazados? No hay futuro en tu mañana cubierto de frutos podridos.

Salía ella de casa para encontrarse con un todo infinito que le enseñó que no tendría nada, puesto que lo quería todo.

Vivir para morir. Ya lo había escuchado antes. Falta de cortesía imaginativa que no le dejaba ver de dónde salía tanto polen.

No parará. La ciudad es grande. Como un infinito de calles, ventanas y pasillos que no miran ni conducen a ninguna parte. No hay condenas ni salvas. Frío silencio envuelve una prohibida satisfacción.

Silencio blanco de polen.

Sueños.

Pesadillas.

No habrá más que ciudad.

Infinito de luces y sombras artificiales. Risas estereofónicas huecas de corredores vacíos. Y no habrá nadie allí. No se crean para eso las ciudades.

Ciudad infectada de primavera sin futuro. Ruin perspectiva de fracaso colectivo.

Espejos rotos sin reflejo cargados de infinito. No sabrá dónde ir. Ni tan siquiera porqué. No habrá más camino que el que cree.

Infinito enlazado en infinito. Dadle un multiplicador cero.

Descubre con terror que no hay nada. Que todo está. Continua y perpetuamente todo está. Todo es. Ve la cadencia del  sinsentido del infinito lleno de números, donde su mente inexperta no puede llegar. Donde no quiere estar. Publicidad engañosa de infinitos cercanos. No habrá ciudad para tanta duda de infinito.

No quiere más polen. Harta está de tanto correr. La primavera no se irá. El futuro es ahora. No nos queda ni la espera.

No puedo salir de aquí. Odio esta fantasía de infinito que no me deja avanzar. No quiero futuro. Quiero que me devuelvan mi presente. Harta vivo de tanto polen que ciega mis entrañas. Me sucumbe la vida de pensar en infinitos que no pedí.

No recuerdo como fui. Ni siquiera porqué lo fui.

Construcciones exponenciales de barbaries de polen. Primavera que me ahoga. No me dejan  salir de mí.

Supervivencia basada en infinito constante. Publicidad de mí misma. Utopía no construida. Me desgarro las entrañas pensando que no deberá ser así. Tan sólo me hago heridas.

Crezco sin compás como crecen los vertederos de falsas primaveras. Utopías, dicen, de verdades erradas.

Ciudad exiliada de sí misma. Fuiste y serás. Infinito de nada no vacío de polen que llenará tus cloacas de perdición y putrefacta primavera.

Sueño por no querer vivir más. Sueño que llena mi vacío existencial. Sin sentido de futuro. Me obligan a vivirlo ahora.

Almas entrelazadas de pánico de vivir.